O Dia da Revelação

«O Dia da Revelação» é daqueles filmes que chegam com ares de blockbuster de Verão e acabam por entrar pela sala de cinema a dentro como se trouxessem debaixo do braço o Antigo Testamento, Carl Sagan, «Ficheiros Secretos», três relatórios do Pentágono, uma partitura de John Williams e uma pergunta que já devia estar inscrita na testa da humanidade: e se não estivermos sozinhos, quem é que tem o direito de nos contar? Steven Spielberg regressa aos extraterrestres, mas não vem fazer turismo nostálgico ao planeta «E.T.» nem repetir a missa luminosa de «Encontros Imediatos do Terceiro Grau». Vem filmar o nosso tempo, que é muito menos inocente, muito mais histérico e infinitamente mais disponível para transformar qualquer revelação cósmica num podcast, numa guerra cultural, numa criptomoeda e, claro, numa comissão parlamentar de inquérito.

A premissa é simples e por isso mesmo terrível: há provas de vida extraterrestre, há quem as queira revelar e há quem as queira enterrar debaixo de camadas de segurança nacional, interesses privados, tecnologia militar e paternalismo institucional. Josh O’Connor é o denunciante, essa figura tão contemporânea como desconfortável: o homem que sabe demais e percebe tarde demais que a verdade não é uma luz pura, mas um explosivo com wi-fi. Emily Blunt interpreta uma meteorologista de televisão, e a escolha é quase cruel de tão perfeita: uma mulher habituada a explicar nuvens, vento e aguaceiros vê-se subitamente diante de um céu que deixou de ser previsão para passar a ser revelação. Blunt é o centro emocional do filme, e Spielberg sabe filmá-la como poucos: não como heroína de ficção científica musculada, mas como alguém atravessado por uma coisa demasiado grande para caber no corpo.

Colin Firth, por sua vez, surge como a elegância gelada do controlo. Não precisa de gritar. Basta falar com aquela compostura britânica que transforma censura em prudência e medo em responsabilidade institucional. É aqui que «O Dia da Revelação» se torna mais interessante: os extraterrestres assustam menos do que os humanos encarregados de decidir o que podemos saber sobre eles. Colman Domingo traz a urgência moral, quase profética, de quem percebe que esconder a verdade também é uma forma de violência. E, no meio disto tudo, Spielberg faz aquilo que ainda sabe fazer melhor do que quase todos: transforma uma ideia gigantesca numa experiência humana, física, emocional.

O filme é magnífico porque percebe que a grande questão já não é saber se os alienígenas existem. Isso, hoje, quase parece modesto. A questão é perceber como reagiria uma civilização que não consegue gerir uma greve, uma pandemia, uma eleição ou uma caixa de comentários sem entrar em combustão espontânea. No primeiro dia da revelação, alguém fundaria uma igreja alienígena, outro venderia retiros de respiração pleiadiana no deserto de Mojave, outro juraria que tudo não passa de uma manobra da esquerda globalista para acabar com os lugares de estacionamento. Spielberg sabe isto. Ri-se disso. Mas, ao contrário de tantos cineastas contemporâneos, não se rende ao cinismo.

«O Dia da Revelação» é, por isso, um grande filme do momento: fala de ovnis, mas fala sobretudo de confiança, segredo, manipulação, fé, tecnologia, poder e da nossa incapacidade quase infantil de aceitar que talvez não sejamos o centro da sala. É uma mistura improvável e fascinante entre os Génesis do Antigo Testamento, «Cosmos», thriller político dos anos 70 e espectáculo popular em estado puro. Tecnicamente, é Spielberg em grande forma: a escala não esmaga as personagens, a emoção não é empurrada à força e o assombro ainda nasce de uma luz, de um rosto, de uma pausa, de uma nota musical.

No fundo, «O Dia da Revelação» não nos diz apenas que a verdade está lá fora. Diz-nos que, quando ela chegar, não virá limpa, ordeira e com legendas simpáticas. Virá tremida, disputada, monetizada e imediatamente sequestrada pelo departamento de comunicação ou segurança. Ainda assim, Spielberg insiste em olhar para cima. E obriga-nos a fazer o mesmo. Num mundo tão pequeno, tão vaidoso e tão barulhento, isso talvez já seja uma forma de milagre.